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Le matin, la cruche bouillonnante d'un tourbillon

de trublions nageant en logorrhée chronique,

Mô scribouille pour ne pas imploser.

 

Le soir il joue les casse-muraille

dans des ballades métaphoriques

et passe au goulot compresseur,

mots démodés et maux d'émotivité.

Mô chante pour ne pas exploser.